上，手里捧着一本《战术学》，眼睛盯着书页，像要把纸看穿。

陆诚躺了一会儿，翻了个身，又翻了个身。

怀里那包黄豆硌着胸口。

他坐起来，摸出纸包。

“林骠。”

林骠抬起头。

“你不觉得光看，有些枯燥吗？”

陆诚晃了晃手里的纸包，纸皮窸窣响，豆子在里头沙沙地滚。

“尝我这个。”

他走过去，把纸包搁在林骠床上。

林骠看了一眼，没动。

“黄豆。”

陆诚说，“炒过的。”

林骠还是没动。

他看着那包东西，像在审视一件不明来路的装备。

陆诚也不催他。

在林骠床边坐下，自己先抓了一把塞进嘴里。

炒黄豆的香气在齿间炸开，咯嘣咯嘣，又脆又香，满嘴都是焦焦的豆味儿。

“这东西香得很，你不试试？”

他嚼着，含含糊糊地说。

“你不知道，伟大的思想家都得嘴里有点东西——你看曹操横槊赋诗，李白对月饮酒。

咱们革命军人，嚼点黄豆怎么了。”

林骠盯着他看了几秒。

然后他伸出手，从纸包里抓了一把。

塞进嘴里，嚼了一下。

停住了。

又嚼了一下。

然后他慢慢嚼起来，眼睛眯了一下。

就那么一下，不到半秒，但陆诚看见了。

“怎么样？”

果然。

小胜一局。

陆诚在心里给自己记了一分。

林骠没答话，又抓了一把。

陆诚笑出声来：“行，你吃吧。

我那儿还有。”

林骠嚼着黄豆，看着他。

“以后想吃，跟我说。”

陆诚压低声音，“我去村里买。”

林骠点点头，又抓了一把黄豆。

煤油灯的光晃了晃，照在他脸上。

那张脸还是瘦，颧骨还是高，眼睛还是亮。

但嚼着黄豆的样子，比只看书的时候放松了一点。

就那么一点。

陆诚站起来，回到自己床上躺下。

咯嘣。

咯嘣。

咯嘣。

豆子在林骠嘴里碎裂的声音，均匀，缓慢，像某种密码敲击。

他翻了个身，听着这个声音，睡着了。

第二天早上醒来，枕头边上放着一张纸条。

纸是从练习本上撕下来的，边缘不齐。

上面一行字，笔迹很硬，入纸三分：

“谢谢。

林。”

陆诚看着那两个字，看了好一会儿。

然后把纸条折好，塞进枕头底下。

外面，起床号又响了，尖锐而固执，像一把刀切进黎明。

新的一天开始了。