这两句诗，她太熟悉了。不是因为它出自哪位名家，而是因为……这就是她自己。那个“不同桃李混芳尘”的林黛玉，坚守本心。

她的手指抚过那些字迹。墨色已干，笔画却仍透着力道，瘦硬，清峻，像雪中的梅枝。没有落款，只在右下角有一方小小的朱印――“江离”。

沈江离。

她在心里默念这个名字。那个素未谋面的未婚夫，那个二十三岁的吏部尚书，那个以冷面铁腕著称的朝中新贵。她想象过他的样子――应该是个严肃刻板的人，像父亲书房里那些线装书，一本正经，了无生趣。可这幅画，这两句诗……

是巧合吗？还是他……真的懂？

黛玉盯着那幅画，看了很久很久。久到紫鹃和雪雁都察觉出异样，小声唤她：“姑娘？”

她这才回过神，将画卷轻轻卷起，重新系好丝带，放回匣中。动作很慢，很轻，像是在对待一件易碎的珍宝。

“收起来吧。”她说，声音很轻，“放在我床头。”

紫鹃和雪雁对视一眼，都有些惊讶。前几日那些价值连城的首饰，姑娘看都没看就让收进库房。这幅看似普通的画，却要放在床头？

但她们没敢多问，只依照做。

那晚，黛玉躺在床上，辗转反侧。月光从窗棂洒进来，在地上铺开一片银白。她侧过身，看着枕边那个紫檀木匣子，眼前又浮现出那枝雪中梅，那两句诗。

“冰雪林中著此身，不同桃李混芳尘。”

他是在告诉她，他懂她的孤高，懂她的不群吗？还是在暗示，他欣赏这样的品性？

可他们素未谋面啊。仅凭几首流传在外的诗，就能窥见她的心性？还是说，这只是他笼络人心的手段，一种精致的讨好？

黛玉翻了个身，望着帐顶。黑暗中，她忽然想起那日接旨时的心情――认命，决绝，像奔赴刑场的囚徒。可这幅画，这两句诗，像一颗小石子，投进了她死水般的心湖，激起一圈圈微澜。

她不该动摇的。这场婚姻本就是一场交易，她借他离开贾府，他借她表明心迹，各取所需，互不相欠。可……可如果他不只是将她当作一件工具呢？如果他真的懂她，欣赏她，甚至……尊重她呢？

这个念头一起，就再也压不下去。像一颗种子，在冻土下悄悄萌芽，连她自己都未曾察觉。

第二日，黛玉起得比平日都早。她坐在妆台前，看着镜中苍白的脸，第一次主动对紫鹃说：“拿些胭脂来。”

紫鹃愣了愣，随即欢喜地应了声，忙去取来胭脂水粉。黛玉对着镜子，轻轻在唇上点了一点胭脂，又在颊边淡淡扫了些。镜中的女子依然瘦削，依然苍白，可那双眼睛，却有了些微的神采。

“姑娘今日气色真好。”紫鹃笑着说。

黛玉没说话，只是看着镜中的自己。许久，她忽然问：“紫鹃，你说……我该回个什么礼？”

紫鹃又是一愣：“姑娘是说……回礼给沈大人？”

黛玉轻轻“嗯”了一声，目光落在窗外。晨光熹微，竹叶上挂着露珠，晶莹剔透。她想起那幅雪梅图，想起那两句诗，想起那个素未谋面，却似乎懂她的人。

“他送了我一幅画，”黛玉的声音很轻，像自自语，“我该回他什么呢？”

紫鹃想了想：“姑娘不是有块上好的松烟墨吗？沈大人是读书人，送墨最合适不过。”

黛玉摇头。太普通了，显不出心意。

“那……姑娘的字写得好，不如写幅字？”

黛玉还是摇头。字画相赠，虽风雅，却太刻意，像在攀比。

她想了很久，直到日上三竿，阳光透过竹叶，在窗纸上投下斑驳的影子。忽然，她眼睛一亮。

“紫鹃，去把我那个绣了一半的扇套拿来。”

“扇套？”紫鹃不解，“姑娘不是说不绣了吗？”

那是黛玉前年绣的扇套，月白色的缎子，上面绣了几竿墨竹。竹叶才绣了一半，就搁下了，因为宝玉说竹叶该用深绿色，她用了墨色，他觉得不好看。她一气之下，就扔在了一边。

“拿来吧。”黛玉说，语气里带着一种她自己都没察觉的轻快。

紫鹃取来扇套，黛玉接过，指尖拂过那些墨色的竹叶。其实绣得很好，竹竿挺拔，竹叶疏朗，是她一贯的风格。只是当时赌气，觉得宝玉不懂她，就放弃了。

现在想来，何必在意旁人懂不懂？她绣的是她心中的竹子，墨色又如何？清冷孤高，正是竹的本色。

“雪雁，去取针线来。”黛玉说，“我要把它绣完。”

紫鹃和雪雁对视一眼，都在对方眼中